Esse texto do Antonio Cicero publicado na Folha de S. Paulo fala de um assunto que temos conversado por esses dias entre nós, entre nós e a Verônica Rodrigues e algumas outras pessoas, provocados pelas crônicas do Lobo Antunes (de que a Verônica fala em sua dissertação e falará no ensaio para a próxima Noz) e algumas coisa de que fala Zygmunt Bauman.

Colei a postagem do blog do Raul Mourão que colou do blog do Antonio Cicero. Recomendamos que visitem ambos com frequência.

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O desejo do contemporâneo

O FILÓSOFO Gilles Deleuze diz que “uma boa maneira de ler, hoje em dia, seria tratar um livro assim como se escuta um disco, assim como se vê um filme ou um programa de televisão, assim como se acolhe uma canção: qualquer tratamento do livro que exija para ele um respeito, uma atenção especial, corresponde a outra época e condena definitivamente o livro”.

Por mim, cada qual que leia o que quiser da maneira que lhe aprouver. Contudo, quando leio, por exemplo, as bobagens ou trivialidades que são cotidianamente escritas sobre Nietzsche por alguns dos seus fãs, tenho a impressão de que hoje praticamente todo o mundo já adotou a maneira de ler recomendada pelo autor de “Diferença e Repetição”. E então tendo a achar que Heidegger é que estava certo, quando recomendava aos seus alunos que adiassem a leitura de Nietzsche para depois que estudassem Aristóteles durante uns dez ou 15 anos.

Deleuze jamais concordaria com isso, pois considerava repressiva a história da filosofia. Segundo ele, as pessoas não se sentem no direito de pensar antes de terem lido Platão, Descartes, Kant e Heidegger. Talvez. Mas eu diria antes que quem não quer pensar sempre acha uma desculpa para tal. Se, na França, é a história da filosofia, no Brasil é a filosofia contemporânea que tem esse papel. Tradicionalmente o brasileiro, tendendo a considerar-se atrasado em relação ao que se discute no Primeiro Mundo, não se dá o direito a pensar antes de estar a par do “dernier cri” europeu ou norte-americano. Ora, mal se conhece o “dernier cri” e ele já deixou de o ser, de modo que, correndo-se atrás do próximo, deixa-se para pensar por conta própria mais tarde.

Além disso, quem só deseja estar “up to date” acaba por jamais ler os clássicos. A leitura dos contemporâneos toma-lhe todo o tempo. Tal pessoa espera que os autores da moda lhe indiquem quais dos autores do passado ainda devem ser respeitados (por exemplo, Spinoza e Nietzsche) e quais devem ser desprezados (por exemplo, Descartes e Hegel). E, no mais das vezes, como aquilo que os contemporâneos escrevem sobre os autores que recomendam é considerado justamente o supra-sumo destes, torna-se supérflua a leitura dos originais.

Pensemos no significado desse desejo de ser contemporâneo. “Contemporâneo” quer dizer “do mesmo tempo” ou “do mesmo tempo que”. Quando dizemos, por exemplo, “Mário e Oswald foram contemporâneos”, queremos dizer: “Mário e Oswald foram do mesmo tempo”; e quando dizemos “Leonardo foi contemporâneo de Michelangelo”, queremos dizer: “Leonardo foi do mesmo tempo que Michelangelo”.

Quando, por outro lado, digo que uma coisa ou pessoa é contemporânea, sem explicitar de quê ou de quem, fica sempre implícito que essa coisa ou pessoa é contemporânea de mim, que estou a dizê-lo. Se digo, por exemplo, “Giorgio Agamben é um filósofo contemporâneo”, quero dizer que ele é meu contemporâneo: o que poderia ser dito pelas palavras “Giorgio Agamben é um filósofo do mesmo tempo que eu”. Ou seja, o que quer que seja contemporâneo, sem mais, é contemporâneo de mim (seja quem eu for). É claro que, como a contemporaneidade consiste em uma relação comutativa, não posso deixar de, reflexivamente, me reconhecer contemporâneo das coisas ou pessoas que me são contemporâneas.

Isso significa que não tem sentido que eu – seja quem eu for – me diga contemporâneo, sem mais. “Eu sou contemporâneo” significa apenas: “Eu sou do mesmo tempo que eu”. Assim também, não tem sentido desejar ser contemporâneo, sem mais, pois “desejo ser contemporâneo” significa apenas: “Desejo ser do mesmo tempo que eu”. Finalmente, não tem sentido desejar ser contemporâneo de alguma coisa ou pessoa contemporânea, uma vez que eu já sou, evidentemente, contemporâneo de quem me é contemporâneo.

Assim, o desejo do contemporâneo não passa de sintoma de um agudo provincianismo temporal. Quando se manifesta no campo da filosofia, talvez o melhor antídoto para ele seja exatamente a leitura cuidadosa dos clássicos.

E, de volta a Deleuze, devo dizer que, no lugar de tratar um livro como normalmente se escuta uma canção, acho mais proveitoso, de vez em quando, escutar algumas canções com o respeito e a atenção especial que o bom leitor jamais deixará de dedicar aos bons livros.

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Em novembro de 1969 Hélio Oiticica terminava sua temporada inglesa. Após viajar para Londres ao lado de Torquato poucos dias antes do AI-5, Hélio permaneceu durante um ano entre a capital inglesa, Paris, Los Angeles e New York. Viveu em comunidades hippies – o coletivo Exploding Galaxy –, frequentou as casas dos baianos exilados e esteve na Universidade de Sussex, em Brighton Beach, durante uma residência de dois meses.

Esse “conto” escrito abaixo data desse período em Brighton (brn). Oiticica explorava os limites dos gêneros literários dobrando a palavra “conto” em seus significados, seja no formato de escrita de um “conto”, seja no ato narrativo de “contar” alguma coisa para um suposto leitor. As investidas de HO na seara da literatura seriam muitas, infinitas. Ele escreveu para além desse breve texto sem intervalo, alucinado e costurado por uma voz que não precisamos de onde vem nem para onde vai. Durante boa parte da sua vida, era a escrita - em seus formatos mais inusitados - a sua principal aliada no esforço de criação permanente de sua obra. Abaixo, “conto”.

brn 8 nov. 69
ho

conto

“eu sempre quis outra vida, eu sempre quis ser feliz…” canta o poeta, ou conta ou sonha que o destino flui e se transforma no amanhecer : o dia já nasce noite, a noite é mais fresca : o sol nasce à meia noite como o sonho ou rádio pássaro que canta qual a vida que se quer ? só sei a que não quero e nem sei a que não quero ou quis ou quererei : andar as mesmas ruas, rios, pontes ou buracos do mundo onde não é o sonho mas o fluir de rios invisíveis ou não é você e você e nem sei mais quem, fantasmas memória do sonho sonhado : aqui estou e que faço se vivo lá mais longe onde o tempo não esconde nem sonda nem me espera : o telefone chama e que diferença se tenho Marilyn Monroe a contemplar na foto na porta e o que diz é o mesmo que sinto : contemplar algo que não vê ou algo que é novo mas não é surpresa ou a presa de um desejo que não se define ou lembrar que algo foi esquecido ou perdido irremediavelmente ou a inveja do que se quer ou é — não, que faço aqui se é lá que devo ao menos ver o que sucede com o que é sonho ou louco desvario ou vida a vir? Ser feliz, oh sonho absurdo de todas as seitas e colheitas e compartimento cerebral que não se localiza nem em detalhes nem num “todo é todo” ou no fruto verde que cai porque jamais amadurece ou endurece de verme ou que sonho e porque querer outra vida se nem essa tenho — onde achar o que não existe ou criar o não criável — saudade e fraude são o mesmo e não posso deixar que ninguém diga o que é criminoso ou odioso e que seja estabelecida essa relação porque o cerne da felicidade da ilusão feliz idade ou de mim ou de quem a cada passo contempla o sol quando a noite é negra ou os ventos sopram do Pólo ou folhas caem no outono-primavera do mundo porque nem neste nem no outro metades de esfera me encontro sou o que não nasceu ou o permanente aborto o que é uma sorte uma virtude — mas o poeta sopra “eu sempre quis ser contente : pode ser que um dia eu seja” e sopra suave mais frio que os altos ventos ou o clima da Lua — em que rua era ou em que canto que vinha de um rádio distante ou era perto do mar ou o alto edifício ouvi e ouço ventar e dizer “eu sempre quis ser feliz” e só era o constatar de que tal idéia não era o pensável nem o comensurável mas o porvir de mais ou menos solidão onde os tambores não batem ou se batem ventam e não fazem sons mas são silêncios-morte incomunicáveis como a atmosfera que nunca existiu, como o andar e ir alto e longe e longe e nenhuma diferença fazer ou estar aqui e ser matéria e não saber se se está aqui ou lá porque tudo cessou e morreu.

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Por Fred Coelho em http://www.objetosimobjetonao.blogspot.com/

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